11 Novembre, le temps est à la pluie,
Celle que je crois être mon ennemie.
La neige lui a cédé sa place,
Avant d'avoir tourné en glace.
Je ne comprends pas toujours l'enchaînement des saisons,
Qui plonge la nature dans un silence profond.
Il semble que les extrèmes disparaissent,
Le voile se baisse,
Et s'installe un automne infini,
Plus un bruit...
Les feuilles tombent, entrainées par le vent,
Les branches agitées par le courant.
Le temps perd toutes notions,
Je m'abondonne au saisons...
Les jours sont morts,
La nuit prend le dessus.
Tout est gris dehors,
Et j'aperçois un ange déchu.
Il est pris de remords,
Et semble abattu.
Dans ses yeux une lueur ternie,
Raconte sa peine infinie.
Pourtant si formidable,
Il semble inconsolable.
Le dos courbé,
Le regard égaré,
Il observe le ciel,
À la recherche de ses ailes.
Retrouvera-t-il son chemin,
Dans cette nuit sans fin?
Picture : Butterfly Precipice by Len-Yan
